Un giro informativo

Este texto es el monólogo que pronuncié en la radio complutense en el informativo de las dos del pasado jueves día 27.

La inestabilidad ya es sinónimo de la información de estos días que vivimos. La inestabilidad educativa, la inestabilidad económica, la inestabilidad internacional. Y ya no se sabe cuál es de ellas la causa de cada una. Tal vez sea que no vale con inyecciones como la de Bruselas de 200.000 euros. Un dinero que se escapa por la brecha abierta en la economía. Unas cifras en la bolsa que no llaman sino al pánico. Un pánico como el de Afganistán y su sangría constante. Un pánico como el de los raptos de Somalia, como el que azuza en Bombay, y del que tampoco se ha librado Esperanza Aguirre, caminando entre los charcos de sangre de más de un centenar de muertos.

Sin embargo, y con tanto pánico, ante esta tragedia o collage del desaliento. Qué hacen las empresas como Lukoil en expansión. De dónde sacan el dinero. Porque todavía hay dinero. Dinero ficticio que desaparece en la bolsa según el juego de las fluctuaciones.

De todas maneras, no es para alarmarse. Las alarmas son de aquellos que escuchan las crónicas de los sucesos. Que se empecinan en que éste es el tiempo de la crisis, cuando en realidad tan sólo es el tiempo de hablar de ella. Hablemos pues, ya que hay que hablar. Hablemos también del esperado descenso del indicador de hipotecas, o la entraga del reconocimiento a las víctimas del franquismo y la dictadura. Informaciones inocentes que son noticia, aunque no portada.

Por fortuna, siempre nos queda el deporte y la Champions. Si miramos con perspectiva, de hecho, los problemas de unos son las victorias de otros. El problema de los rectores universitarios es la prueba fehaciente de que los jóvenes luchan por su futuro. Y además en medio de un frío invernal, que más bien invita al sedentarismo en el hogar, a la espera de que siga descendiendo el Euribor, en un lugar no muy lejano..

Así es tal como estaba escrito. Hasta con dos puntos al final que no llegan a ser tres.

C.

Imagen: Un niño con el pijama a rayas en la representación de Tres Sombreros de Copa. Me pareció una posición bastante comunicativa por mi parte.

Presentación a todos los efectos

"No puedo entrar en minuciosas consideraciones sobre la índole de sus versos, porque me es del todo ajena cualquier intención de crítica. Y es que, para tomar contacto con una obra de arte, nada, en efecto, resulta menos acertado que el lenguaje crítico, en el cual todo se reduce siempre a unos equívocos más o menos felices". Rainer María Rilke, Cartas a un joven Poeta.

Es dificil hacer una crítica. Precisamente con la facilidad con la que se utiliza, se alza y se ensarta en todo aquello sensible de ser percibido. ¿Es que a todo llegan las lenguas voraces?¿De nada puede dudar la gloria del más glorificado y adulado de los autores cuando se prepara a ensartarse un joven con su petulante acento atildado de donde quiera que sea?

La crítica sobre unas bases se centra en la existencia de las causas, el procedimiento del análisis y la justificación de los hechos. En clave sobre la perspectiva del relativismo, un cubo sigue siendo un cubo, y jamás podrás verlo entero. Nadie sabe si hay un cubo, pero podemos despejar nuestra arista, dentro de la lógica de las estructuras invisibles que unen el mundo por donde no se ve.

A ello nos disponemos, damas y caballeros, en un nuevo blog de crítica, que espero que será del agrado de muchos, original como pocos y lo más inolvidable que sea posible. Y tengan presente que Tarantino no es una marca de moda, ni nada que se le parezca. Al menos de momento.

C.

Imagen: El logo del nuevo blog en el que participo con mis compañeros Alanthos y Borsha.

PD: Sí, lo sé. Sé que las presentaciones llegan tarde.

Piezas de un juego

Dicen que un hombre construía una casa tan grande que supo que todos le envidiarían por ello. Eran de ladrillo las paredes y los tejados de pizarra, una chimenea se alzaba en una esquina y sacaba grandes bocanadas de humo negro, calentaba la casa y a los niños recogidos en torno al hogar. La mirarían desde lejos con los ojos entornados todos los habitantes de la provincia, desde los viejos caminos arañados en la tierra, nubes de polvo estivales, enredaderos lodazales para el otoño, y tan siquiera habían cavado los cimientos. Ni estaba todavía.

El amor y el olor de sus pisadas podían ser tal vez sinónimos. El ardor y la virtud al que empujaban sus ojos, su candor. No era un ser mundano y cruel de esos que a veces hacen sentir vergüenza de uno mismo. Marcaba las baldosas al pasar y tan sólo pasaba para desaparecer. Se esfumaba el sueño y mi etérea realidad de polvo. Incluso cuando saludaba, quedaba mudo el todo, todo quieto, todo. Era tan delicioso disfrutar de su existencia sin interferir en ella, sin añadir una mancha a la inmaculada perfección de mi diosa.

Qué difícil ser padre, saber lo que hacer cuando se aleja su vida, desligada y ajena ya para siempre, como la de un desconocido que cruza y cuya cara te suena pero no aciertas a recordar por qué. Entonces es cuando peleas en una lucha en la que ni siquera hay dos púgiles. Golpes por todas partes, arañazos y destrucción al intentar hacer con una dolorosa justicia el bálsamo para el ataque invisible del veneno del tiempo. Hay que saber que las cosas que has creado no te pertenecen ni son tú, sino que necesitan de la libertad que el amor mismo que les dio alas las haga volar. Por supuesto es más difícil hacerlo que decirlo. Decir ya no cuesta nada.

Después de toda una vida, casi no ha pasado nada desde que se levantó todo lo que consideras tuyo. Veamos la blanca ciudad entre las montañas, con una pequeña fuente bajo el rocío de una leve y fina cascada de agua cristalina. Son esos momentos en los que te das cuenta de que toda lucha, toda razón y la pasión que te guió antes para lograr tus victorias quedó atrás. Lo que quieres es lo que tienes, y lo amas de una forma enferma y plenamente dependiente, como un cocainómano. Te darás cuenta de que todo indica que te equivocas, que vas a perder la enorme obra de tu vida, pero no querrás tener fuerzas para impedirlo y te hundirás con tu ciudad y todo el futuro de la gente que creía y confiaba en tu criterio. Como yo.

Pero para eso hay tiempo. Es muy fácil decir. Decir ya no cuesta nada.
C.

Obama

"... Esta noche hemos demostrado una vez más que la fuerza auténtica de nuestra nación procede no del poderío de nuestras armas ni de la magnitud de nuestra riqueza sino del poder duradero de nuestros ideales: la democracia, la libertad, la oportunidad y la esperanza inquebrantable." Extracto del discurso de Barack Hussein Obama en Chicago.

Después de tanto tiempo, de esperas ante la noticia. Llegó ya al fin. No me esperaba que se citaran los ideales y tampoco la despedida tan elegante de McCain. Pero todo está ahí. En los periódicos. Nadie duda de que así sea.

No hace mucho tiempo que un vecino que comparte conmigo las escarpada colina, las casas de pueblo y el hermoso paisaje donde se situa Salinas de Hoz, que había estado bastante tiempo en EEUU habló en mi presencia de las costumbres del país al que me refiero de una forma peculiar. Dijo que los que manejan dinero se desentienden de la política, que no les importa que llueva o nieve, y que se ríen de toda esa gente que llora, que sufre y vive de esa luz dentro de unas vidas quizá no tan pudientes. Y uno se pregunta, ¿por qué? ¿Por qué puede no importarles el futuro de su nación, de sus conciudadanos, del mundo entero?

Quizá porque ellos siempre conservarán el dinero y el poder. Quizá porque no cambia gran cosa que llueva o nieve en el mundo.

Por eso me alegra oír que todavía se recuerdan los ideales, aunque sea de forma tan sucinta y sin más importancia que la del papel mojado en un mar de leyes inaplicadas o inaplicables, estatutos, informes olvidados, multas en proceso o proyectos inacabados.
C.
Imagen: Obama.

El nacimiento de todo conocimiento

Lejos de todas las fruslerías cacofónicas, de los sonidos y del presente. Más allá. Se encuentra quizá el nacimiento, si es que es prudente ponerle fecha, de los inicios del raciocinio, del pensamiento algo más riguroso, de lo que entonces se llamaba filosofía. Qué decir tiene que todos hemos oído hablar de Aristóteles, de Platón, de Sócrates o de (más atrás en el tiempo) Tales de Mileto. La novedad de conocer fuera de los mitos del pueblo, fruto de la ignorancia, las prisas y la indiferencia (toma, como la prensa basura de hoy en día). ¿Por qué? ¿A qué se debe que esos seres humanos pudieran dedicarse al delicioso arte de la contemplación y la investigación?

Supongamos que nunca hemos pensado precisamente en eso. Sin embargo, seguro que recordamos aquella época como la dorada oda al ser humano en toda su gran cantidad de posibilidades. Blanca, pulquérrima e idílica. Sería lo justo, yo también lo creo salvando las distancias de la esclavitud, el machismo cerrado y otras. ¿Pues qué ha de pasar? Que Tales se puso a darle vueltas y vueltas, se fijó en las cosas y no se conformó con lo que le decían, pues en realidad nadie sabía a ciencia cierta y era más bien un Alguien el que desde nadie sabía dónde dictaba los inicios del universo y su esparcimiento. Pensar, pensar sin más. Sí, pero ¿por qué entonces? ¿Por qué no antes ni después?

Ignacio y Elena Casas Santero y Ana Martínez Arancón elaboraron en la introducción de Ideas y formas Politicas de la Antigüedad al Renacimiento una teoría acerca de esto y llegaron a la conclusión de que se trataba del fruto de las horas muertas de aquellos que habían acumulado suficientes riquezas como para vivir holgadamente y sin trabajar. O sea, unos vagos acaudalados que podían permitirse el lujo de perder el tiempo con tonterías. Y en realidad es la verdad. Nosotros mismos nos damos cuenta de que el eficiente trabajador y/o estudiante es aquel que no tiene tiempo para pensar ni plantearse las cosas que está pasando a su alrededor.

Qué quieren que les diga, me alegro de poder presumir de pereza en ese caso.
Imagen: Tales de Mileto.

Un paseo es una intención reproductiva

No me gusta la determinación. Los mecanismos funcionan, todo permanece en regla cuando los animales cumplen con su ciclo de la vida. Me asquea casi tanto como la relativización absoluta de todo. ¿Es que ya no queda nada importante? Naces, creces, haces cosas censurables y mueres. No hay arte, no hay verdad, tampoco mentira. Huyó la persecución de trascender la realidad material, el conjunto de códigos mutilados, las estructuras invisibles, la sintáctica de la vida. Ha muerto junto con la ilusión del romanticismo, el descontrol anárquico hippie y la pasión por perseguir un ideal de los jóvenes que todavía no han quedado infectados de ese mal de los descontentos, acomplejados, desencatados y desinteresados de todo y por todo.

Científicos y conocedores del mundo, antropólogos, primatólogos, ya han hecho su comparativa propia del sinsentido de la existencia con la manida explicación de los instintos. En "El elogio de la mentira" Volker Sommer afirma el hecho de que a los hombres no nos gustan las mujeres gordas porque los genes nos advierten de que el exceso de grasa será malo para nuestra descendencia, igual que la delgadez extrema porque nuestros hijos no tendrán suficientes nutrientes. Millones de años de existencia para seguir como al principio. Además de eso, huelga decir que se mofa de todo aquello que es el arte (o al menos me da esa ligera impresión) con la siguiente frase: "La literatura tan sólo es un pasatiempo para la gente". Carámbanos. Sabrá mucho de simios, pero que se lo mire bien el el médico especializado en filoprimates. Que no estemos saciando nuestras necesidades físicas no quiere decir que estemos ocupando el tiempo con lo primero que encontramos a mano. Menos mal que no dijo nada de la música. Estoy seguro que para él constituye una forma de cortejo. El casto Vivaldi estaría removiéndose en su tumba.

Lo que decía: Millones de años de existencia y no hemos alcanzado a cubrir las necesidades primarias. Creía que Maslow en 1943 ya plantó las bases de la Teoría de la motivación humana. Por lo visto estaba equivocado. He omitido la interpretación de su diferencia entre sexos, véase ansias de exparcir la semilla/búsqueda de seguridad, cariño, bondad...

Hala, a reproducirse sanamente se ha dicho.

Imagen: Por lo visto todo un literato y la pirámide de Maslow, por si acaso os interesa.
C.

Error de concepto

Las palabras y los actos son cosas curiosas porque tienen alguna relación entre sí. Si se me ocurriera pronunciar la conocida frase "la verdad está ahí fuera", y no precisamente porque haya visto Expediente X, es porque la verdad suele ir de paseo, está realmente en este instante al otro lado de la puerta, o alguna vez lo estuvo, por lo menos. En caso contrario, no tendría ningún sentido haberlo dicho. Lo más correcto habría sido entonces: "la verdad no está ahí fuera" o "ahora mismo la verdad está ocupada y no puede atenderle aunque es probable que algún día llegue a estar fuera, lo que no quiere decir que vaya a estarlo".

Una vez comprendido esto, será más fácil hacerse a la idea de que si no se ha hecho alguna vez algo, no se puede no volver a hacerlo por la sencilla razón de que nunca se hizo. En conclusión, y por lógica deducción, en el caso de que digamos "nunca volveré a volar" estamos incluyendo el presupuesto de que alguna vez hemos surcado los cielos.

Sólo quería aclarar en este aspecto los desvelos y revelaciones que permiten cierto tipo de construcciones sintácticas.

"Yo no volveré a salir", un tal Javier.

"No volveré a doparme", en un caso hipotético de Maribel Moreno.

"No volveré a hacer una tontería", George Bush.

Imagen: ¿Por qué para ir a buscar la verdad hace falta ir vestido de negro en pleno verano?

C.

Miscelánea acomplejada

Hace no mucho tiempo las enfermedades eran consideradas las vueltas que en el supermercado te devuelve el señor Dios cuando no compras precisamente lo que es debido. Si fuera realmente así o yo hubiera caído en dicha disposición pseudo-convencional (y digo pseudo porque corresponde al ordenamiento divino) seguramente sería el más odiado en el Olimpo de los dioses, lo cual no es precisamente lo peor que le puede pasar a uno, al no haber caído en el olvido de sus designios. Algo así como haber comprado palomitas con azúcar o Coca-cola con sal.

Imagen: Lo que te sale en google images si pones palomitas y azúcar.

C.

Oh Carámbanos, oh tunantes

Entre estos recónditos parajes del periodismo puedo decirles que el calor tiene nombre de aire acondicionado inoperante.

Al mismo tiempo tengo... el... rincón necesario en este espacio tan inmenso para incurrir en mis manoseos de investigación sobre la costa oscense, que gracias al deshielo pronto llegará al nacimiento del Magno Isuela (ésa idea de río que nos complace con su "presencia").

Aquí tienen un comunicado los ávidos estudiadores de la sociología de la ciudad, hundida en esta existencia tan mansamente hospitalaria y agotadoramente pasiva, el comunicado del inicio de una infructuosa campaña más de industrialización:

El concejal de Desarrollo del Ayuntamiento de Huesca, Fernando Lafuente, acompañado por el presidente de CEOS-CEPYME Huesca, José Luis López, y el secretario de esta Confederación empresarial, Salvador Cored, presenta la propuesta de convenio de colaboración entre Ayuntamiento de Huesca y CEOS-CEPYME Huesca para la puesta en marcha de una campaña de promoción industrial de la ciudad de Huesca.

Agradezcamos la colaboración al Ayuntamiento de Huesca y a Javier López por su inestimable empuje al suicidio colectivo.

Imagen: Los efectos del aire acondicionado de la redacción del Alto Aragón.

Azul...

"Tu verso está nutrido con savia de la tierra;

fulgor de Ramayanas tu viva estrofa encierra,
y cantas en la lengua del bosque colosal".

Rubén Darío, Leconte de Lisle. Azul...

Comparo entre las horas holgadas de huelga y descanso los versos y rimas de este poeta y me viene a la mente, y al recuerdo todavía fresco, el modernismo literario, sus principios e iconos, referentes y generalidades varias. La genialidad de sus palabras, que son el producto de una vida de sonidos y musicalidad verbosa.

Me encanta la fuerza y contundencia de sus palabras, el hecho de que transmita a través de una mitología que a penas sí es más que una justificación o lo irrelevante del poema, sus ritmos métricos, su también suave genio. Lo que me fastidia es la forma en que se desenvuelve la literatura y sus doctrinas apopléjicas entre el tiempo que media en las aulas su perorata.

¿Rubén Darío es quien dicen que es? Una pregunta extensible a muchos otros escritores como Valle-Inclán, al que tuve el privilegio de referir en mi examen de selectividad hace ya dos años. Incluso cuando se nos obliga a la lectura de un libro, otorgándonos la ampliación de nuestra libertad comprensiva, se coarta el crecimiento de este pequeño ser llamado independencia de criterio a través de la coerción de las notas, tal que si fueran agentes de seguridad.

Imágenes: Rubén Darío en plena creación artística (véase el lápiz que sostiene con la mano... más abajo) y el tumbado un alumno descansando a causa de la brutalidad de el día a día a manos de la docencia universitaria.

C.

¿Andrés Calamaro ha descuidado su tipito?

Hay un cantante argentino, que entre verso y verso comía una gamba. No, no es Calamaro. De hecho me lo acabo de inventar. Andrés Calamaro es ese tipo de letrista de música entre folk y rock- entendiendo siempre lo folklórico como popular y tradicional- que lleva a la mente una nómada función asocial por encima de los prefabricados desmelenes preadolescentes. Cuesta creer que un hombre que, supuestamente viaja por todo el mundo deleitando al mundo en su propio territorio- que marca al son de música al estilo de la meada lobuna- gaste esa panza de acomodado compositor del barroco; véase Bach.

Se puede llamar como se quiera la oronda prolongación de sus dimensiones abdominales. En mi pueblo barriga- ¿cervecera tal vez?-. Sin embargo muchos, y no voy a ser yo quien especifique las posibles razones... de obesidad, quiero decir, de diversidad entre los encuestados, han dicho que Andrelo es más bien robusto. ¿Qué tipo de robustez? ¿La del fino eufemismo del gordo reprimido? Vamos, hombre.

A pesar de los empates producidos, ha acabado triunfando la opción Porque total, sólo sale su cara en las portadas. ¿Y no podría ser que, como se ha introducido en unas dimensiones poco clásicas ha decidido sólo sacar su cara en el anverso del libreto? Una opción inexistente.

Los de las opciones restantes aceptan su condición de escasamente estilizado con unas razones un tanto particulares. ¿Quiere Calamaro ocupar el doble que Bob Dylan? Por todos los cielos. ¿Es lo que hoy en día se lleva, tronco? Tendré que salir más a menudo a la calle a enterarme de las nuevas tendencias, el último grito en estilo: venga carnes sin talento.

Fotografía: caras no censurables del afamado andasuelos argentino.
C.

La pintura en el Arte

El grito sordo de un silencio atronador resuena en los ecos de mi mente. Hace ya tiempo que oí discutir el hecho de que el arte sea algo en sí, y no más bien una idea convencional carente de valor. Durante toda la historia se ha discutido si la plasmación de sentimientos subjetivos- y por tanto únicos-, que si la representación fiel y encorsetada a la realidad del mundo que nos rodea. Pero, como siempre digo, algo se ha avanzado desde aquél entonces en el cual aún se dudaba sobre la libertad de los seres humanos, o la característica de tal.

Por transmitir un mensaje, hasta una aplastada hez puede sugerirnos muerte o destrucción, pero yo creo que tiene mucho más que ver con la generación del acto creado: la poderosa fuerza de la conciencia sobre lo que se está haciendo. Y eso se nota.

A veces la crítica nace del supuesto de que el autor de los hechos sabe todo lo que ha hecho- inevitable hecho a evitar-, y es por la sencilla razón de resumir el engorroso trámite de la empatía entre prójimos. Hace falta extensión para poder distinguir en un análisis lo mismo que se ha distinguido. Ni yo soy sabio, ni tampoco se trata de eso en la mayoría de casos. El error es mucho más subjetivo que el acierto porque todo se puede arreglar. Hasta los microondas.

Imagen: Caminante ante un mar de niebla de Caspar David Friedrich.
C.

Fanfarria de Jactancia

"...Incluso el anuncio televisivo de un detergente resulta difícil de entender: 'Limpieza total gracias a sus nuevos megatones inónicos de acción total y desinfección garantizada gracias a sus silicatos sintéticos de esporas de pino de acción protactiva, directo sobre las manchas'. ¿Qué es eso? El mago Merlín se tiraría por la ventana si oyese una cosa así. A estas alturas, el funcionamiento de nuestro cerebro es la mitad de complejo que el de cincuenta miligramos de detergente al entrar en contacto con el agua". (Mercado de espejismos Felipe Benítez Reyes p.9)

Dicen que el cinismo es uno de los motores del intelecto. La deflagración de las ideas, la incineración de sofismas aparentemente razonables de nuestra sociedad se ven constantemente atacados por su genialidad, siempre dentro de los cánones correctos del respeto y la sutil, y a veces impertinente, elegancia. No soy un cínico, la verdad. Pero respeto, tanto como en ocasiones admiro a los dandy ingleses que se andan pavoneando de la ausencia total de su interés por eso que los demás consideramos importante. Como si se tratara en realidad de un sabio monje budista asceta, que nada necesita, al que nada se puede dar, salvo lo que ya toma con su propia mano, del banquete aristocrático de su hogar de la abundancia.

Hubo un tiempo en que creía que consistía esa disposición que te lleva a las cosas, un significado que ya se lleva encima, como una doble piel, esa especie de alma inaprensible, invisible, que se diferencia tan sólo en la forma de andar y expresarse. Lo llamaría Oscar Wilde. Y es producto también del dinero, que hace que nos demos cuenta que, sin ser importante, lo es todo en la vida. Pero en el momento siguiente, el universo se abre más allá de los límites de la existencia y la necesidad de esa realidad paralela, a la que nadie puede acceder, y que tan sólo ella puede alimentar el mundo que, aparentemente lo que nos rodea, conforma.

Fotografía: Oscar Wilde con mi rostro.
C.

El Asombroso Viaje de Pomponio Flato

Desde hace bastante tiempo que busco en la literatura ese estilo corto, dinámico y conciso del que hacen gala muchos escritores de la actualidad. Me gusta la concreción, el resumen fundamental de lo que viene siendo, en esencia, una historia que contar. De hecho, para mí mismo la brevedad es un reto que asumo y me encanta resolver con frescura y originalidad; del mismo modo me agrada verlo en los que, como causa y consecuencia de su creación, son autores dedicados y de oficio.

Eso es precisamente lo que encontré en El asombroso viaje de Pomponio Flato. El libro desarrolla mediante una graciosa trama un interesante encadenado detectivesco, roto constantemente por el humor y la burla sobre lo manido y repetitivo de las producciones en torno al género policiaco: la novela actual transvasada a lo histórico tan de boga hoy en día. Me gustó la aventura de innovar en estos lares tan inexplorados por los que se encumbran en su propio Olimpo de habilidad literaria. A veces la luz también baja hasta los avernos.

Muchos autores como Felipe Benítez Reyes y su Mercado de Espejismos- totalmente recomendable- han realizado ya la odisea al hado mediante ataques a este todopoderoso empuje que busca desde crucifijos, hasta explicaciones de eventos trascendentales para la humanidad. Tanto Mendoza como Benítez ridiculizan esta obsesión hasta el hilarante escarnio. Me encanta, y es que la burla destructiva es práctica, o mejor aún, todo lo contrario. Puedes sentarte a reír sin más.

Queda recomendado el libro. Se me olvidaba decir que el hecho de que meta a la familia sagrada es genial. Pero con Judá Ben-Hur... lo lleva un poco al límite. Y también me gusta. Hay que ser cruel con los que mancillan todo el escaparate de las librerías. Basta de El Blasón del rey, El secreto de los desheredados y El último emperador. Basta.

Fotografía: la portada del libro que se critica a la izquierda, abajo yo miccionando.
C. El contenido de este mensaje puede estar condicionado por financiaciones editoriales. No lo prueben en sus casas.

Los ecuánimes improperios

Hoy es el día del regreso. Y he de decir que en un día como hoy, el sol dormido atrae a las mientes el hecho de que el dolor de tripas- cuya intensidad he vivido en mis propias... no debería de decir carnes, sino órganos abdominales durante mi ingreso en hospital los últimos días- no tiene por qué sólo ser nada más que una orgiástica y libidinosa diarrea.

"Que los dioses te guarden, Fabio, de esta plaga, pues de todas las formas de purificar el cuerpo que el hado nos envía, la diarrea es la más pertinaz y diligente". Así empieza su libro Eduardo Mendoza, el encuadernado legajo de imprenta que un tal Señor López sustrajo y retrajo a mis afilados nervios y huesudas manos. He de destacar que llevaba ya tres días sin comer. Así que ofrecíle mis humildes, y tanto, auspicios y propinele tamaña pezuña en el trasero que... uy... esto es parte de otra historia, que trata de amor, odio, voluntades encontradas y recepciones consistoriales.

La frase estaba hecha para el caso, así como el libro y el regalo de mi amigo. Quizá sobraba la asistencia siempre taciturna de mi gotero espantadizo. Para mí no fue un problema. Recomiendo el libro y no caer en el dulce sueño del engañoso Orfeo, que se las da de reparador y se vuelve con dispendios de otra clase innombrable.

Fotografía: Mendoza ataviado de su sorna contra los atacados de salmonela.

C. - Ya mucho mejor, gracias. Con lo que es dejarse cuidar y que le cuiden. Y bien me han cuidado todos. Gracias.

Las causas de la fiebre reticente

Las nubes ya no persiguen mi desidia, infructuosa actividad solar hasta hoy, pero yo me encuentro convaleciente de un achaque no demasiado agradable: la... ¿gripe? Puede ser, no soy médico, de lo cual me siento orgulloso, dicho sea de paso.

Las causas son fácilmente determinables, y a pesar de que no vayan a tener el nombre de una lumbalgia psicocéntrica en el perineo central, es lo más parecido a moquera y dolor considerable de cabeza de lo que se pueda pensar. En el concierto de Extremoduro, las autoridades competentes quisieron desalojar miles y miles de personas en autobuses de servicio especial. Aproximadamente llegaba uno cada media hora a un Getafe más bien desolado y conquistado por la roquera actuación de la banda ya nombrada.

¿Un autobús cada media hora? Sí, hagan los cálculos. Miles de personas divididas para el número de los que caben en un autobús- ¿50 puede ser?- da un resultado de infinito más uno. Cuál fue mi sorpresa al encontrarme cuatro de estos aparatos motorizados más allá en la calle, regulados por un agente de policía.


¿Por qué? Pude terciar unas palabras con el chófer del primer autobús y él mismo estaba desconcertado. Pero creo que ya lo sé. Veo una farmacéutica implicada, una policía conchabada para obetener miles de resfriados que cubrir con sus medicinas a punto de caducar. O eso, o es que, como bien indiqué entonces, nada tenía que ver la policía; tamaña fantástica coordinación sólo podía, y puede, ser fruto de la experiencia de un político en materia de conciertos, puesto que el ordenamiento jurídico nada observa para el caso.

Un saludo a todos aquellos condenados a gustar del Rock en estos tiempos difíciles.

Fotografía: Fito sonándose (izquierda) y Roberto Iniesta bajo los efectos de un resfriado contraído en un concierto de the Bärds.

C.

Las encuestas y la gente

Bueno, acabada la votación de la encuesta, podemos ver que casi la mitad (el 44%) de la muestra recogida apoya la respuesta "Que llueva, que llueva, la virgen de la cueva". Esto, por supuesto, teniendo en cuenta que los activos encuestados no se encontraran bajo los efectos de ningún psicotrópico. El resultado está seguido de cerca por la de "Fausto es un pesado", veamos el verdadero significado del conjunto:

¡¡¡UaaaaaaaAsaAAaAaA!!! ¡¡¡ES UNA LOCURA!!! Exacto. Nadie piensa que llueve (o llovía) en Madrid todos los días porque que llueva, que llueva la virgen de la cueva, ni siquiera (espero) que porque Fausto es, fuera o dejara de ser un pesado. Aquí se demuestra que estáis bajo la influencia del encuestante y que, en la mayoría de los casos, por desconocimiento, o por azar personal y originalístico, se contesta lo primero que se viene a la mano.

O eso o que mi encuesta es un poco poco.
Fotografía: Los señores y sañores estadistas de todo el mundo con la boca abierta de impresión.
Muchas gracias a todos por vuestra participación.

C.

La Falsa Libertad

Siempre me he creído un gran defensor del sistema administrativo autonómico español. Las teorías y las bases del sistema son más que razonables. Pero es que, amigos, en política todo suena acendradamente coherente, ¿no creen? Y uno casi acaba dudando de todo. No me entiendan mal.

Nos referimos a acercar el gobierno al pueblo, a los problemas, ¿pero consiste realmente en esto? No se amplía la fuerza administrativa hasta cada municipio, se extiende la todopoderosa burocracia que nada, o tan poco que puede considerarse nada, tiene en relación con el pueblo que observa y, según cuyas observaciones, gobierna. Nada de nada (y menos mal que el que nada no se ahoga).

Mientras tanto, escuchen las palabras que se le brindan a nuestro insigne alcalde de Huesca- como cualquier otro ejemplo también valdría, por supuesto-: "Fernando Elboj se presenta consciente de que no puede defraudar a la Ciudad. Lo hace con la exigencia que suponen ocho años de labor política de compromiso con Huesca, de defensa de los derechos ciudadanos, de reivindicar el papel del municipio como elemento esencial del Estado, de intentar plasmar en los asuntos cotidianos los ideales de libertad e igualdad, de justicia y solidaridad, de paz y progreso."

Así es. Siento que mis derechos han sido defendidos, en efecto. Siento que se ha reivindicado el papel del municipio como elemento esencial del Estado. Lo siento. Lo estoy experimentando a la altura de... de donde guardo mi espíritu democrático.

Fotografía: Su Excelentísimo Alcalde Don Fernando Elboj Broto.

F.

Los Museos de Hoy

Después de dar un paseo por toda la Geografía Humana y descubrir esto de la explotación responsable de los recursos que el mundo nos ofrece, uno se da cuenta y entra de lleno en el curioso mundo de los Parques Nacionales.

Recuerdo haber estado en el Parque de Ordesa y Monte Perdido. Tengo fija la imagen de todos esos turistas haciendo fotos de ese curioso reducto, mitad bosque, mitad museo dedicado a los árboles de verdad en su hábitat natural, y me viene a la cabeza la sensación de que para mucha gente se está convirtiendo precisamente en eso: un precioso mundo que se puede ir a ver cuando se quiera y que impresiona por su belleza, fuera de nuestras insidiosas manos humanas.

La realidad es que ha sido necesario preservar esa parte de la naturaleza, porque si no, nuestra evolución particular terminaría con la sostenibilidad de nuestro ecosistema. Y entonces, ¿qué?

Bueno, tampoco somos tan malos, joer.
Fotografía: Parque Nacional de Ordesa y Monte Perdido (Huesca).

F.

Las Cuentas Simplificadas de la Nación

Las Cuentas de la Nación es un libro que presenta, de forma sencilla y accesible para todos los públicos (y tanto), las diferentes operaciones económicas que se desarrollan en el entorno delimitado por la nación. Podemos ver desde Balanzas de Pagos, pasando por diversas macromagnitudes, hasta las conocidas tasas e índices de crecimiento.

El autor del libro, Cándido Muñoz Cidad, es el profesor que impartía la asignatura durante el año en mi clase y, si por la relación que he tenido con la economía durante mi relativamente dilatada formación académica (sí, ya sé que no tengo cincuenta años, pero soy universitario, ¿no?), me han resultado algo infantiles sus conclusiones- no tanto por el contenido, sino por la forma de exposición que siempre parece tener la materia-, este libro ha rebasado con mucho los límites que había fijado como, a todas luces, rayanos en el escarnio. Y eso es ya un tema personal.

Sin entrar en detalles, pueden ver al gracioso barbudo (de esos que ganaron la revolución en Cuba) ilustrar en la materia.

Quizá fuera suficiente con ese moñaco. El mismo adjunto que Don Cándido nos ha dejado en el aula para vigilar y controlar las almas corruptas de los que siquiera se plantean copiar. Cuánto descarado hay en la vida, de verdad.

Por cierto, se me ha olvidado decir que si yo fuera profesor, también me dedicaría a vender mis libros. ¿Quién mejor que yo para explicarme a mí, quiero decir, a él?

Fotografías: Uno de ellos es el barbudo explicando, y el que no es barbudo soy yo, pensando en cómo resolver el enigma planteado en la imagen anterior.

F.

Recuerden alejarse de sus cocineras. Su país les necesita.

Yo soy un futuro... ¿qué?

Después de examinarme de la asignatura de Teoría del Estado hoy, día 3 de Junio de 2008, lo justo es que pueda plantearme la utilidad práctica de esta disciplina, digo yo.

Teoría del Estado forma parte del temario para el segundo año de Ciencias Políticas por la UNED y trata sobre las bases institucionales, reglamentarias y socio-políticas que justifican la formación, creación y evolución de las estructuras estatales tal como hoy las conocemos- quizá entonces pudiera ser bien llamada "Teoría del Estado que hoy y en día conocemos", pero vamos-.

Me gusta citar a la gente, y personalmente recuerdo como si fuera ayer las palabras de Ana Pastor en el auditorio del Marqués, afirmando que era mucho mejor que los que fueran a ejercer la política como profesión, no hubieran estudiado la carrera de las Ciencias Políticas. Cierto, aparentemente no tiene sentido.

Fijaos en que es tanto mejor cuanto que los que puedan pensar desde un punto más crítico, estén más cerca de un sitio que esté muy, muy, muy, pero que muy lejos. Así las medidas se toman rápido, se hace "lo que la gente quiere" (más bien lo que los de arriba dicen que queremos, y no), así nos pasaremos el trabajo de los teóricos y sus vidas de estudio por donde no llega el sol.

Pasaré hambre entonces. No es algo que me preocupe mucho, la verdad.

Fotografías: a la derecha la auténtica Ana Pastor en pose. A la izquierda un estudiante de Ciencias Políticas (cómo mola lo de PHotoEspaña, y qué juego da).

F.

Ciclo de Críticas 2008-2008

No sabía que Hevia estaba metido en el mundo de la composición y la música hasta el punto de escribir un artículo crítico con la propia gente que, se supone, representa sus intereses. Pero me alegro de haberlo sabido en un tiempo como éste. Y no me refiero ni a la lluvia (que ya hace bastante con joder la marrana), y los exámenes.

Al modo de un estilo que hizoo Marx, Hevia ha realizado un breve recorrido por toda la historia de la humanidad (y tan breve), y ha sacado unas sucintas referencias a las conclusiones a las que, en su día, llegó el admirable estudioso de las relaciones materialistas y productivas entre los diferentes grupos sociales. Transporta el determinismo o la necesidad de la historia, que evoluciona según unos esquemas hacia algo bastante peor que la realización de la utopía socialista.

Pero, en lo que a mí me toca, la música; ahí está espléndido. Se desmarca de la posición de tantos y tantos artistas en el famoso “Día sin música”. Parecía que el panorama musical estaba infestado por todos aquellos que se manifiestan en contra de la música para todos, o más bien, en la regulación de las salidas y entradas de la música por unos pocos. Ni siquiera habla de esas dificultades que tanto pesan sobre las agachadas cabezas de los músicos (en el mejor de los casos), que han abandonado su libertad por un contrato que todo lo controla. Esta realidad es incapaz de explotar las posibilidades de la grandísima cantidad de jóvenes que se mueren por expresar a través del lenguaje de los sonidos, así como las oportunidades del público, que somos todos.

Nadie será capaz de controlar esto. Y muchos se engañan con sus demostraciones de fuerza para probar lo contrario.

F.

PD: Aquí tenéis el enlace del artículo; http://revistacrea.com/content/view/69/50/

La Lluvia y los exámenes

"Y en vez de esconderla, como haría el avestruuuuu-uuuz..." (Un burdo rumor- Javier Krahe).
Los días de lluvia y exámenes centran a las personas hacia el interior de sitios inusitados como son los ríos. Esta foto pertenece al despliegue realizado por PHotoEspaña, con la imagen como centro.

Seguramente este hombre tenía muchos exámenes... como yo.

Disculpen si no me mojo, pero tengo un asunto pendiente sobre este tema.

F.

El Sartorio del Desatino

Aquí me encuentro por primera vez en este amplísimo mundo de la defenestración crítica de la Feliz Lengua, que espero que resulte entretenida a la vez que interesante.

La proclama de apertura se produce hoy día 1 de Junio, el mismo en el que hace 88 años entraba el dadaísmo en su primera exposición universal sobre un Berlín castigado, el día que en 1878 dio a luz a John Masefield y día de las fiestas en una pequeña localidad llamada Ayerbe.

Guardo en mi morada la llave de esta breve introducción.


El objetivo está escrito, pues no es sino el fácil juego de una Lengua Feliz de este Fausto vendedor de almas y honras, de vidas propias.

Un saludo de bienvenida a todos.

F.