Piezas de un juego

Dicen que un hombre construía una casa tan grande que supo que todos le envidiarían por ello. Eran de ladrillo las paredes y los tejados de pizarra, una chimenea se alzaba en una esquina y sacaba grandes bocanadas de humo negro, calentaba la casa y a los niños recogidos en torno al hogar. La mirarían desde lejos con los ojos entornados todos los habitantes de la provincia, desde los viejos caminos arañados en la tierra, nubes de polvo estivales, enredaderos lodazales para el otoño, y tan siquiera habían cavado los cimientos. Ni estaba todavía.

El amor y el olor de sus pisadas podían ser tal vez sinónimos. El ardor y la virtud al que empujaban sus ojos, su candor. No era un ser mundano y cruel de esos que a veces hacen sentir vergüenza de uno mismo. Marcaba las baldosas al pasar y tan sólo pasaba para desaparecer. Se esfumaba el sueño y mi etérea realidad de polvo. Incluso cuando saludaba, quedaba mudo el todo, todo quieto, todo. Era tan delicioso disfrutar de su existencia sin interferir en ella, sin añadir una mancha a la inmaculada perfección de mi diosa.

Qué difícil ser padre, saber lo que hacer cuando se aleja su vida, desligada y ajena ya para siempre, como la de un desconocido que cruza y cuya cara te suena pero no aciertas a recordar por qué. Entonces es cuando peleas en una lucha en la que ni siquera hay dos púgiles. Golpes por todas partes, arañazos y destrucción al intentar hacer con una dolorosa justicia el bálsamo para el ataque invisible del veneno del tiempo. Hay que saber que las cosas que has creado no te pertenecen ni son tú, sino que necesitan de la libertad que el amor mismo que les dio alas las haga volar. Por supuesto es más difícil hacerlo que decirlo. Decir ya no cuesta nada.

Después de toda una vida, casi no ha pasado nada desde que se levantó todo lo que consideras tuyo. Veamos la blanca ciudad entre las montañas, con una pequeña fuente bajo el rocío de una leve y fina cascada de agua cristalina. Son esos momentos en los que te das cuenta de que toda lucha, toda razón y la pasión que te guió antes para lograr tus victorias quedó atrás. Lo que quieres es lo que tienes, y lo amas de una forma enferma y plenamente dependiente, como un cocainómano. Te darás cuenta de que todo indica que te equivocas, que vas a perder la enorme obra de tu vida, pero no querrás tener fuerzas para impedirlo y te hundirás con tu ciudad y todo el futuro de la gente que creía y confiaba en tu criterio. Como yo.

Pero para eso hay tiempo. Es muy fácil decir. Decir ya no cuesta nada.
C.

Obama

"... Esta noche hemos demostrado una vez más que la fuerza auténtica de nuestra nación procede no del poderío de nuestras armas ni de la magnitud de nuestra riqueza sino del poder duradero de nuestros ideales: la democracia, la libertad, la oportunidad y la esperanza inquebrantable." Extracto del discurso de Barack Hussein Obama en Chicago.

Después de tanto tiempo, de esperas ante la noticia. Llegó ya al fin. No me esperaba que se citaran los ideales y tampoco la despedida tan elegante de McCain. Pero todo está ahí. En los periódicos. Nadie duda de que así sea.

No hace mucho tiempo que un vecino que comparte conmigo las escarpada colina, las casas de pueblo y el hermoso paisaje donde se situa Salinas de Hoz, que había estado bastante tiempo en EEUU habló en mi presencia de las costumbres del país al que me refiero de una forma peculiar. Dijo que los que manejan dinero se desentienden de la política, que no les importa que llueva o nieve, y que se ríen de toda esa gente que llora, que sufre y vive de esa luz dentro de unas vidas quizá no tan pudientes. Y uno se pregunta, ¿por qué? ¿Por qué puede no importarles el futuro de su nación, de sus conciudadanos, del mundo entero?

Quizá porque ellos siempre conservarán el dinero y el poder. Quizá porque no cambia gran cosa que llueva o nieve en el mundo.

Por eso me alegra oír que todavía se recuerdan los ideales, aunque sea de forma tan sucinta y sin más importancia que la del papel mojado en un mar de leyes inaplicadas o inaplicables, estatutos, informes olvidados, multas en proceso o proyectos inacabados.
C.
Imagen: Obama.

El nacimiento de todo conocimiento

Lejos de todas las fruslerías cacofónicas, de los sonidos y del presente. Más allá. Se encuentra quizá el nacimiento, si es que es prudente ponerle fecha, de los inicios del raciocinio, del pensamiento algo más riguroso, de lo que entonces se llamaba filosofía. Qué decir tiene que todos hemos oído hablar de Aristóteles, de Platón, de Sócrates o de (más atrás en el tiempo) Tales de Mileto. La novedad de conocer fuera de los mitos del pueblo, fruto de la ignorancia, las prisas y la indiferencia (toma, como la prensa basura de hoy en día). ¿Por qué? ¿A qué se debe que esos seres humanos pudieran dedicarse al delicioso arte de la contemplación y la investigación?

Supongamos que nunca hemos pensado precisamente en eso. Sin embargo, seguro que recordamos aquella época como la dorada oda al ser humano en toda su gran cantidad de posibilidades. Blanca, pulquérrima e idílica. Sería lo justo, yo también lo creo salvando las distancias de la esclavitud, el machismo cerrado y otras. ¿Pues qué ha de pasar? Que Tales se puso a darle vueltas y vueltas, se fijó en las cosas y no se conformó con lo que le decían, pues en realidad nadie sabía a ciencia cierta y era más bien un Alguien el que desde nadie sabía dónde dictaba los inicios del universo y su esparcimiento. Pensar, pensar sin más. Sí, pero ¿por qué entonces? ¿Por qué no antes ni después?

Ignacio y Elena Casas Santero y Ana Martínez Arancón elaboraron en la introducción de Ideas y formas Politicas de la Antigüedad al Renacimiento una teoría acerca de esto y llegaron a la conclusión de que se trataba del fruto de las horas muertas de aquellos que habían acumulado suficientes riquezas como para vivir holgadamente y sin trabajar. O sea, unos vagos acaudalados que podían permitirse el lujo de perder el tiempo con tonterías. Y en realidad es la verdad. Nosotros mismos nos damos cuenta de que el eficiente trabajador y/o estudiante es aquel que no tiene tiempo para pensar ni plantearse las cosas que está pasando a su alrededor.

Qué quieren que les diga, me alegro de poder presumir de pereza en ese caso.
Imagen: Tales de Mileto.

Un paseo es una intención reproductiva

No me gusta la determinación. Los mecanismos funcionan, todo permanece en regla cuando los animales cumplen con su ciclo de la vida. Me asquea casi tanto como la relativización absoluta de todo. ¿Es que ya no queda nada importante? Naces, creces, haces cosas censurables y mueres. No hay arte, no hay verdad, tampoco mentira. Huyó la persecución de trascender la realidad material, el conjunto de códigos mutilados, las estructuras invisibles, la sintáctica de la vida. Ha muerto junto con la ilusión del romanticismo, el descontrol anárquico hippie y la pasión por perseguir un ideal de los jóvenes que todavía no han quedado infectados de ese mal de los descontentos, acomplejados, desencatados y desinteresados de todo y por todo.

Científicos y conocedores del mundo, antropólogos, primatólogos, ya han hecho su comparativa propia del sinsentido de la existencia con la manida explicación de los instintos. En "El elogio de la mentira" Volker Sommer afirma el hecho de que a los hombres no nos gustan las mujeres gordas porque los genes nos advierten de que el exceso de grasa será malo para nuestra descendencia, igual que la delgadez extrema porque nuestros hijos no tendrán suficientes nutrientes. Millones de años de existencia para seguir como al principio. Además de eso, huelga decir que se mofa de todo aquello que es el arte (o al menos me da esa ligera impresión) con la siguiente frase: "La literatura tan sólo es un pasatiempo para la gente". Carámbanos. Sabrá mucho de simios, pero que se lo mire bien el el médico especializado en filoprimates. Que no estemos saciando nuestras necesidades físicas no quiere decir que estemos ocupando el tiempo con lo primero que encontramos a mano. Menos mal que no dijo nada de la música. Estoy seguro que para él constituye una forma de cortejo. El casto Vivaldi estaría removiéndose en su tumba.

Lo que decía: Millones de años de existencia y no hemos alcanzado a cubrir las necesidades primarias. Creía que Maslow en 1943 ya plantó las bases de la Teoría de la motivación humana. Por lo visto estaba equivocado. He omitido la interpretación de su diferencia entre sexos, véase ansias de exparcir la semilla/búsqueda de seguridad, cariño, bondad...

Hala, a reproducirse sanamente se ha dicho.

Imagen: Por lo visto todo un literato y la pirámide de Maslow, por si acaso os interesa.
C.

Error de concepto

Las palabras y los actos son cosas curiosas porque tienen alguna relación entre sí. Si se me ocurriera pronunciar la conocida frase "la verdad está ahí fuera", y no precisamente porque haya visto Expediente X, es porque la verdad suele ir de paseo, está realmente en este instante al otro lado de la puerta, o alguna vez lo estuvo, por lo menos. En caso contrario, no tendría ningún sentido haberlo dicho. Lo más correcto habría sido entonces: "la verdad no está ahí fuera" o "ahora mismo la verdad está ocupada y no puede atenderle aunque es probable que algún día llegue a estar fuera, lo que no quiere decir que vaya a estarlo".

Una vez comprendido esto, será más fácil hacerse a la idea de que si no se ha hecho alguna vez algo, no se puede no volver a hacerlo por la sencilla razón de que nunca se hizo. En conclusión, y por lógica deducción, en el caso de que digamos "nunca volveré a volar" estamos incluyendo el presupuesto de que alguna vez hemos surcado los cielos.

Sólo quería aclarar en este aspecto los desvelos y revelaciones que permiten cierto tipo de construcciones sintácticas.

"Yo no volveré a salir", un tal Javier.

"No volveré a doparme", en un caso hipotético de Maribel Moreno.

"No volveré a hacer una tontería", George Bush.

Imagen: ¿Por qué para ir a buscar la verdad hace falta ir vestido de negro en pleno verano?

C.

Miscelánea acomplejada

Hace no mucho tiempo las enfermedades eran consideradas las vueltas que en el supermercado te devuelve el señor Dios cuando no compras precisamente lo que es debido. Si fuera realmente así o yo hubiera caído en dicha disposición pseudo-convencional (y digo pseudo porque corresponde al ordenamiento divino) seguramente sería el más odiado en el Olimpo de los dioses, lo cual no es precisamente lo peor que le puede pasar a uno, al no haber caído en el olvido de sus designios. Algo así como haber comprado palomitas con azúcar o Coca-cola con sal.

Imagen: Lo que te sale en google images si pones palomitas y azúcar.

C.

Oh Carámbanos, oh tunantes

Entre estos recónditos parajes del periodismo puedo decirles que el calor tiene nombre de aire acondicionado inoperante.

Al mismo tiempo tengo... el... rincón necesario en este espacio tan inmenso para incurrir en mis manoseos de investigación sobre la costa oscense, que gracias al deshielo pronto llegará al nacimiento del Magno Isuela (ésa idea de río que nos complace con su "presencia").

Aquí tienen un comunicado los ávidos estudiadores de la sociología de la ciudad, hundida en esta existencia tan mansamente hospitalaria y agotadoramente pasiva, el comunicado del inicio de una infructuosa campaña más de industrialización:

El concejal de Desarrollo del Ayuntamiento de Huesca, Fernando Lafuente, acompañado por el presidente de CEOS-CEPYME Huesca, José Luis López, y el secretario de esta Confederación empresarial, Salvador Cored, presenta la propuesta de convenio de colaboración entre Ayuntamiento de Huesca y CEOS-CEPYME Huesca para la puesta en marcha de una campaña de promoción industrial de la ciudad de Huesca.

Agradezcamos la colaboración al Ayuntamiento de Huesca y a Javier López por su inestimable empuje al suicidio colectivo.

Imagen: Los efectos del aire acondicionado de la redacción del Alto Aragón.